מיחזור עצמי
כי זה לא שיש משו חכם להגיד על המציאות כשהיא מוצגת ככה, כמו שהיא. אבל אפשר לומר- "אה, כן, אני מכירה את זה ותשמע, אצלי זה הלך לפעמים ככה.." המון דברים השתנו מאז שכתבתי את הקטע הבא. למשל, היציאה בשאלה. וכבר מזמן לא נודדת שנתי על החתן שאביא הביתה, וכבר מזמן ההורים שלי לא מתעמתים איתי. רק אוהבים. וכואבים. ורק השבוע, כשהתחרפנתי מאיזה דיכאון, ובהתקף של חוסר אמון בחברים ובאנשים החלטתי שהפעם אבא יסבול, כי בעיה שלו שהוא הביא אותי. ובאמצע הלילה התקשרתי ממרחק מאה ושבעים קילומטרים ואמרתי לו שיבוא. והוא בא. במיוחד בשבילי. וחיבק אותי וניחם והרגיע. (פעם שניה בחיים שקיבלתי ממנו חיבוק. הפעם הראשונה היתה כשסיפרתי לו שאני לא ממש דתית). וזה לא שממש דיברנו בחודשים האחרונים.. הורים. ככה זה. אז ככה כתבתי את זה פעם כשמישי הטילה על מטלה לכתוב על נושא "יחסי הורים וילדים". ונזכרתי בגלל המארשים והוואלסים שלכם: -------------------- ראדאר מבטים מאותת לי ומרגע זה הכל מסתחרר- גלגלי מוח, אנטנות הקשבה, קוצים שנכרכים פנימה והחוצה ודריכות "אתה רואה?" אמא מסבירה לאבא, "זה בדיוק מה שחששתי ממנו". אבא מהנהן בהסכמה חומרה. עדיין אינני מבינה. יכול ליהיות שאיבדתי את חוש האבחנה לגבי מה שמתאים כאן ומה שלא? כי בלי לשים לב אני ממשיכה בדיוק בזה: "מה כל כך רע בנתן יונתן?" אני תמהה בכנות, "יש לו אפילו שירים כאלה, דתיים". גם בלי לקרוא את הלעג על הפנים שלהם אני יודעת שאמרתי דבר מטופש. לכו תגידו דברים חכמים כשכל כל הרבה פרצופים מהמרים לכם על ההיפך. "בסדר," אני מתקנת "לא דתי. לא משנה הדתיות. יש לו שירים טובים על אהבה ונוף ועצב ויופי ועוד כל מיני. ומה רע בזה?" "ומה טוב בזה? ומה יש לך בכלל משירים מטופשים?". צבי זורח ואני נשברת- "אתה, אתה" ובנהמה הזו אני מביעה את.. כלום. לא ציפיתי שמישהו פה יעמוד לצידי בדיון, אבל גם לא ציפיתי שצבי יצטרף אליהם. וכבר לא אכפת לי מנתן יונתן. לא אכפת לי מכלום. לא אכפת לי ש- "מה יש לי ומה אין לי ובסך הכל מי אני ומה אני. מה מה מה" יחזקאל וצבי בוחנים עכשיו זה את זה על הקטע ההוא מהגששים. בערך "זה שיר," אני משלימה אותם "הצהרת און. או חוסר אונים". חוסר אונים. אני רוצה לברר אם הגששים מספיק חרדי בשבילם? וממתי שירה היא "תרבות שלא שייכת אלינו" ומהם שירי ריה"ל ושאר הפייטנים בשבילים, ולצטט לאחותי שירים של ה. תראל וא. מרגלית. היא בטח עדיין זוכרת בעל פה את השיר ההוא "העלים הפתאים שנשרו" והדיונים הסוערים על תופעת הנושרים והיציאה מן הדרך שליוו אותו. והיא אהבה את השירים, לפחות כמוני. ובמקום כל זה אני נושכת את השפתיים חזק חזק ומתייקת בחדות את נושא השירה בתוך רשימת הנושאים השחורה, הנושאים עליהם אסור לי להגיב בבית הזה למען השלום והבריאות. ולא אכפת לי כבר ממקודם, אבל קצת חבל לי בשביל אמא שפעם פעם, לפני הפחד והחשדנות היתה נהנית לחזור איתי לימים בהם הספרות היתה חלק בלתי נפרד ממנה. ובקור רוח הזה של הלא_אכפת_לי אני עושה חישובים שקשורים למספר נושאי השיחה האפשריים ולתוך הריק שקיבלתי בסוף החישוב מתחילים לפלוש לי הקולות הישנים ואבא מטיח בי לפני כולם "את אפילו לא שמה לב כמה שאת מדברת נגד. ואת יכולה לחשוב כמה שמתחשק לך על האחים המסכנים שלך שלא יודעים שום דבר כי ההורים שלהם מונעים מהם. אבל תחסכי מאיתנו את המחשבות האלו.." ואפילו בהדים של ההתפרצות הזו שומעים את השקט של כל האחרים, הוא כל כך דחוס ואני כבר לא יכולה להיות שם, אז אני אוספת את הכלים המלוכלכים מן השולחן ורק אחותי הצדקנית שקמה לעזור לי מונעת ממני להתחרות בזרם המים שבכיור. יופי, שתאסוף היא את האכפתיות שהתנפצה שם עם הכוס מרוב שדחסתי בה אדישות. מסוכן לטפל ברסיסים ברגליים יחפות אז אני חוזרת לשולחן ועוקבת אחרי רגלי הרוקדות בקצב הזה ששולט כאן. דווקא האצבעות, תחת השולחן, מבצעות להן עיבוד ייחודי משלהן, ככה, בצורה חשופה. בין נעלי העור וגרבי הניילון ארבעים הדנייר. אני בוהה בהן כמעט כל המשך הסעודה כשאינני מוסיפה לומר דבר- כך בטוח יותר. וכלל שאני מוסיפה לבהות ברגלי מתעוררת בי הכרה מודה על זה שיש בי משהו שהו שלי, ושיש לי מקום נוסף, מקום שבו אני שולטת על מה שנעשה ונאמר מתוכי. ושעכשיו, עד שאגיע לשם שוב, כדאי שאנסה לקבל את מה שהמקום הזה מסוגל לתת לי: לספוג אהבה, לנשום נוסטלגיה ולשקם ולבסס את קשרי הדם על השורשים המשפחתיים. ופתאום המשימה אפילו לא נראית קשה! כולנו שרים את הסדרה הרגילה של סעודה שלישית והחושך מן הגנרטור המרוקן של שבת מחבר אותנו לגוש שחור אחד ואני נסחפת עם כולם בהצהרה נרגשת שאילו רקהיה לי כח הייתי יוצאת לשוק והייתי מכריזה ואומרת. כן, הייתי מוכנה לצאת איתם. הייתי מוכנה לצאת יחד איתם כאילו לא נפרדתי מהם בכח מחשבתי, כאילו לא אמר לי אבא מעולם "את לא הבת שלנו יותר". הייתי עושה הכל כדי שייתנו לי להכריז ולומר משפחה היא משפחה ודם הוא לא מים. וככה בדיוק אנחנו ממשיכים לפזם, שככה זכות אבות תגן עלינו ואבא מעל כולם ב"ל-נ-צא-ח לנצח" ואחרי שכולנו נותנים לו את הכבוד הזה יוצאים אברהם ויצחק בגיל ורנן ואני ויעקב נחים בו. מנוחת אהבה. מנוחת נדבה. ובשלוות הנפש הזו נובע הסיכום- כולנו פה אחד בקבלה כי "לולי תורתך.." ומהנקודה הזו מבקשים שאלוקים יסעדנו ברכה ממעונינו ובכול משלח ידינו. ואז סבא שולח את ידו לאות שהגיע הזמן ומתחיל בוואלס והמארשים המסורתיים שלנו, אלו שאביו לימד אותו עוד בטארנוב. הוא מתחיל ב"טרהטטה טרהטטה טה טרירה" ובגאווה המעידה על שייכות מוחלטת אנו עונים לו באות השפה "טירה טם טיטהטטה" וסבא חוזר ונכדיו משיבים לו תרועה בקול ראשון ושני וזה שרודף אחריו ואני לא מפגרת אחריהם ומתלכדת באחדות המתנגנת ונופלות כל המחיצות ונשכח הכל ואני מתרוממת ומתרוממת בקולי ומתרוממת מעבר למה שמותר לי - - ראדאר מבטים מאותת לי בפראות ומרגע זה אני רוצה אחריו בנסיון נואש לעצור את גלגלי המוח, להנמיך את האנטנות שלא יקלטו את הלחישה הרועמת לי ב"ששש.. שקט" וקול באישה המאוס עלי, ולתלוש את קוצים שמקיפים אותי בקצב מסתחרר , חלקם כבר נורו לתוכי עמוק. אבל אין לי שליטה על המערכת. טייס אוטומטי בפעולה ואני חוזה במנגנון המשומן העושה את פעולתו בחוסר אונים והשלמה. הכל אבוד ממילא. -----------------------------------