נזאר ותו לא!

[הבדואי]

נזאר ותו לא!

تعوّد شَعْري عَلَيك تعود شعري الطويل عليكْ تعودت أرخيه كل مساءٍ سنابلَ قمحٍ على راحتيكْ تعودت أتركه يا حبيبي.. كنجمة صيفٍ على كتفيكْ.. فكيفَ تمل صداقة شعري ؟ و شَعري ترعرع بين يديكْ. *** ثلاثُ سنينْ.. ثلاثُ سنين.. تخدرني بالشؤون الصغيرَة.. و تصنع ثوبي كأي أميرة.. من الأرجوانِِ من الياسمينْ. و تكتب إسمكَ فوق الضفائرْ و فوق المصابيح..فوق الستائرْ ثلاث سنينْ.. و أنت تردد في مسمعيّا.. كلاما حنوناً..كلاماً شهياً.. و تزرع حبَّك في رئتيّا.. و ها أنتَ..بعد ثلاث سنينْ.. تبيع الهوى..و تبيع الحنينْ و تترك شعري.. شقياً..شقياً.. كطير جريح على كتفيا *** حبيبي ! أخاف اعتيادََ المرايا عليكْ.. و عطري وزينة وجهي عليكْ.. أخافُ اهتمامي بشكل يديكْ.. أخاف اعتياد شفاهي.. مع السنواتِ, على شفتيكْ أخاف أموتُ, أخافُ أذوب كقطعة شمعٍ على ساعديكْ.. فكيف ستنسى الحرير؟ و تنسى..صلاةَ الحرير على ركبتيكْ ؟ *** لأني أحبُّكَ, أصبحتُ أجملْ و بعثرت شعري على كتفيَّ.. طويلاً..طويلاًكما تتخيَّلْ.. فكيف تملّ سنابلَ شعري؟ و تتركه للخريف و ترحلْ و كنت تريح الجبين عليه و تغزله باليدينِ فيُغْزَلْ.. و كيف سأخبر مشطي الحزينْ ؟ إذا جائني عن حنانكَ يسألْ.. أجبني و لو مرةً يا حبيبي إذا رُحتَ..ماذا بشعري سأفعَلْ

 

[הבדואי]

قصيدة ا&#

علمني حبك ..أن أحزن و أنا محتاج منذ عصور لامرأة تجعلني أحزن لامرأة أبكي فوق ذراعيها مثل العصفور لامرأة.. تجمع أجزائي كشظايا البلور المكسور *** علمني حبك سيدتي أسوء عادات علمني أخرج من بيتي في الليللة ألاف المرات.. و أجرب طب العطارين.. و أطرق باب العرافات.. علمني ..أخرج منبيتي.. لأمشط أرصفة الطرقات و أطارد وجهك.. في الأمطار.. و في أضواء السيارات.. و أطارد ثوبك.. في أثواب المجهولات و أطارد طيفك.. حتى..حتى.. في أوراق الإعلانات.. علمني حبك كيف أهيم على وجهي..ساعات بحثا عن شعر غجري تحسده كل الغجريات بحثا عن وجه ٍ..عن صوتٍ.. هو كل الأوجه و الأصواتْ *** أدخلني حبكِ.. سيدتي مدن الأحزانْ.. و أنا من قبلكِ لم أدخلْ مدنَ الأحزان.. لم أعرف أبداً.. أن الدمع هو الإنسان أن الإنسان بلا حزنٍ ذكرى إنسانْ.. *** علمني حبكِ.. أن أتصرف كالصبيانْ أن أرسم وجهك بالطبشور على الحيطانْ.. و على أشرعة الصيادينَ على الأجراس, على الصلبانْ علمني حبكِ..كيف الحبُّ يغير خارطة الأزمانْ.. علمني أني حين أحبُّ.. تكف الأرض عن الدورانْ علمني حبك أشياءً.. ما كانت أبداً في الحسبانْ فقرأت أقاصيصَ الأطفالِ.. دخلت قصور ملوك الجانْ و حلمت بأن تزوجني بنتُ السلطان.. بلك العيناها .. أصفى من ماء الخلجانْ تلك الشفتاها.. أشهى من زهر الرمانْ و حلمت بأني أخطفها مثل الفرسانْ.. و حلمت بأني أهديها أطواق اللؤلؤ و المرجانْ.. علمني حبك يا سيدتي, ما الهذيانْ علمني كيف يمر العمر.. و لا تأتي بنت السلطانْ.. *** علمني حبكِ.. كيف أحبك في كل الأشياءْ في الشجر العاري, في الأوراق اليابسة الص&#1601

 

[uoli13]

../images/Emo24.gifשלום הבדואי

אזה כיף ואיזה שרים יפים תמשיך לזרים לנו ספרות יפה

 

[הבדואי]

خمسُ رس&#

خمسُ رسائِل إلى أمّي -1- صباحُ الخيرِ يا حلوه.. صباحُ الخيرِ يا قدّيستي الحلوه مضى عامانِ يا أمّي على الولدِ الذي أبحر برحلتهِ الخرافيّه وخبّأَ في حقائبهِ صباحَ بلادهِ الأخضر وأنجمَها، وأنهُرها، وكلَّ شقيقها الأحمر وخبّأ في ملابسهِ طرابيناً منَ النعناعِ والزعتر وليلكةً دمشقية.. -2- أنا وحدي.. دخانُ سجائري يضجر ومنّي مقعدي يضجر وأحزاني عصافيرٌ.. تفتّشُ –بعدُ- عن بيدر عرفتُ نساءَ أوروبا.. عرفتُ عواطفَ الإسمنتِ والخشبِ عرفتُ حضارةَ التعبِ.. وطفتُ الهندَ، طفتُ السندَ، طفتُ العالمَ الأصفر ولم أعثر.. على امرأةٍ تمشّطُ شعريَ الأشقر وتحملُ في حقيبتها.. إليَّ عرائسَ السكّر وتكسوني إذا أعرى وتنشُلني إذا أعثَر أيا أمي.. أيا أمي.. أنا الولدُ الذي أبحر ولا زالت بخاطرهِ تعيشُ عروسةُ السكّر فكيفَ.. فكيفَ يا أمي غدوتُ أباً.. ولم أكبر؟ -3- صباحُ الخيرِ من مدريدَ ما أخبارها الفلّة؟ بها أوصيكِ يا أمّاهُ.. تلكَ الطفلةُ الطفله فقد كانت أحبَّ حبيبةٍ لأبي.. يدلّلها كطفلتهِ ويدعوها إلى فنجانِ قهوتهِ ويسقيها.. ويطعمها.. ويغمرها برحمتهِ.. .. وماتَ أبي ولا زالت تعيشُ بحلمِ عودتهِ وتبحثُ عنهُ في أرجاءِ غرفتهِ وتسألُ عن عباءتهِ.. وتسألُ عن جريدتهِ.. وتسألُ –حينَ يأتي الصيفُ- عن فيروزِ عينيه.. لتنثرَ فوقَ كفّيهِ.. دنانيراً منَ الذهبِ.. -4- سلاماتٌ.. سلاماتٌ.. إلى بيتٍ سقانا الحبَّ والرحمة إلى أزهاركِ البيضاءِ.. فرحةِ "ساحةِ النجمة" إلى تحتي.. إلى كتبي.. إلى أطفالِ حارتنا.. وحيطانٍ ملأناها.. بفوضى من كت&#15

 

[הבדואי]

القصيد&#1

القصيدة الدمشقية هذي دمشقُ.. وهذي الكأسُ والرّاحُ إنّي أحبُّ... وبعـضُ الحـبِّ ذبّاحُ أنا الدمشقيُّ.. لو شرحتمُ جسدي لسـالَ منهُ عناقيـدٌ.. وتفـّاحُ و لو فتحـتُم شراييني بمديتكـم سمعتمُ في دمي أصواتَ من راحوا زراعةُ القلبِ.. تشفي بعضَ من عشقوا وما لقلـبي –إذا أحببـتُ- جـرّاحُ مآذنُ الشّـامِ تبكـي إذ تعانقـني و للمـآذنِ.. كالأشجارِ.. أرواحُ للياسمـينِ حقـوقٌ في منازلنـا.. وقطّةُ البيتِ تغفو حيثُ ترتـاحُ طاحونةُ البنِّ جزءٌ من طفولتنـا فكيفَ أنسى؟ وعطرُ الهيلِ فوّاحُ هذا مكانُ "أبي المعتزِّ".. منتظرٌ ووجهُ "فائزةٍ" حلوٌ و لمـاحُ هنا جذوري.. هنا قلبي... هنا لغـتي فكيفَ أوضحُ؟ هل في العشقِ إيضاحُ؟ كم من دمشقيةٍ باعـت أسـاورَها حتّى أغازلها... والشعـرُ مفتـاحُ أتيتُ يا شجرَ الصفصافِ معتذراً فهل تسامحُ هيفاءٌ ..ووضّـاحُ؟ خمسونَ عاماً.. وأجزائي مبعثرةٌ.. فوقَ المحيطِ.. وما في الأفقِ مصباحُ تقاذفتني بحـارٌ لا ضفـافَ لها.. وطاردتني شيـاطينٌ وأشبـاحُ أقاتلُ القبحَ في شعري وفي أدبي حتى يفتّـحَ نوّارٌ... وقـدّاحُ ما للعروبـةِ تبدو مثلَ أرملةٍ؟ أليسَ في كتبِ التاريخِ أفراحُ؟ والشعرُ.. ماذا سيبقى من أصالتهِ؟ إذا تولاهُ نصَّـابٌ ... ومـدّاحُ؟ وكيفَ نكتبُ والأقفالُ في فمنا؟ وكلُّ ثانيـةٍ يأتيـك سـفّاحُ؟ حملت شعري على ظهري فأتبِعني ماذا من الشعرِ يبقى حينَ يرتاحُ؟

 

[הבדואי]

|הדגש| خبز و ح&

خبز و حشيش و قمر.. عندما يولدُ في الشرق القمرْ.. فالسطوحُ البيضُ تغفو تحت أكداس الزَهَرْ.. يترك الناسُ الحوانيت و يمضون زُمَرْ لملاقاةِ القَمَرْ.. يحملون الخبزَ.. و الحاكي..إلى رأس الجبالْ و معدات الخدَرْ.. و يبيعونَ..و يشرونَ..خيالْ و صُوَرْ.. و يموتونَ إذا عاش القمر.. *** ما الذي يفعلهُ قرصُ ضياءْ؟ ببلادي.. ببلاد الأنبياءْ.. و بلاد البسطاءْ.. ماضغي التبغ و تجَّار الخدَرْ.. ما الذي يفعله فينا القمرْ؟ فنضيع الكبرياء.. و نعيش لنستجدي السماءْ.. ما الذي عند السماءْ؟ لكسالى..ضعفاءْ.. يستحيلون إلى موتى إذا عاش القمرْ.. و يهزّون قبور الأولياءْ.. علَّها ترزقهم رزّاً.. و أطفالاً..قبورُ الأولياءْ و يمدّون السجاجيدَ الأنيقات الطُرَرْ.. يتسلون بأفيونٍ نسميه قَدَرْ.. و قضاءْ.. في بلادي.. في بلاد البسطاءْ.. أي ضعفً و انحلالْ.. يتولاّنا إذا الضوء تدفقْ فالسجاجيدُ.. و آلاف السلالْ.. و قداحُ الشاي .. و الأطفالُ..تحتلُّ التلالْ في بلادي حيث يبكي الساذجونْ و يعيشونَ على الضوء الذي لا يبصرونْ.. في بلادي حيث يحيا الناسُ من دونِ عيونْ.. حيث يبكي الساذجونْ.. و يصلونَ.. و يزنونَ.. و يحيونَ اتكالْ.. منذ أن كانوا يعيشونَ اتكالْ.. و ينادون الهلال: " يا هلالْ.. أيُّها النبع الذي يُمطر ماسْ.. و حشيشياً..و نعاسْ.. أيها الرب الرخاميُّ المعلقْ أيها الشيءُ الذي ليس يصدَّق".. دمتَ للشرق..لنا عنقود ماسْ للملايين التي عطَّلت فيها الحواسْ *** في ليالي الشرق لمَّا.. يبلغُ البدرُ تمامُهْ.. يتعرَّى الشرقُ من كلَِ كرامَهْ و نضالِ.. فالملايينُ التي تركض من غ&#

 

[הבדואי]

Bread, hashish and moon.

- hey ppl, u can enjoy the same poem in english (or at least break few teeth trying to do so ) Bread, hashish and moon. When the moon is born in the east, And the white rooftops drift asleep Under the heaped-up light, People leave their shops and march forth in groups To meet the moon Carrying bread, and a radio, to the mountaintops, And their narcotics. There they buy and sell fantasies And images, And die - as the moon comes to life. What does that luminous disc Do to my homeland? The land of the prophets, The land of the simple, The chewers of tobacco, the dealers in drug? What does the moon do to us, That we squander our valor And live only to beg from Heaven? What has the heaven For the lazy and the weak? When the moon comes to life they are changed to corpses, And shake the tombs of the saints, Hoping to be granted some rice, some children... They spread out their fine and elegant rugs, And console themselves with an opium we call fate And destiny. In my land, the land of the simple What weakness and decay Lay hold of us, when the light streams forth! Rugs, thousands of baskets, Glasses of tea and children swarn over the hills. In my land, where the simple weep, And live in the light they cannot perceive; In my land, Where people live without eyes, And pray, And fornicate, And live in resignation, As they always have, Calling on the crescent moon: " O Crescent Moon! O suspended God of Marble! O unbelievable object! Always you have been for the east, for us, A cluster of diamonds, For the millions whose senses are numbed" On those eastern nights when The moon waxes full, The east divests itself of all honor And vigor. The millions who go barefoot, Who believe in four wives And the day of judgment; The millions who encounter bread Only in their dreams; Who spend the night in houses Built of coughs; Who have never set eyes on medicine; Fall down like corpses beneath the light. In my land, where the stupid weep And die weeping Whenever the crescent moon appears And their tears increase; Whenever some wretched lute moves them... or the song to "night" In my land, In the land of the simple, where we slowly chew on our unending songs- A form of consumption destroying the east- Our east chewing on its history, its lethargic dreams, Its empty legends, Our east that sees the sum of all heroism In Picaresque Abu Zayd al Hilali.

 

[glock X]

אני מודה......

אני לא קורא ספרות ערבית ולא שירים ערביים אבל בהחלט אהבתי לקרוא חלק ממה שהיה כתוב פה במיוחד 5 מכתבים לאימי, יפה!!