אך לשם מה
אני רוצה שתכירי אותי, אני אומרת לך.
אבל לשם מה.
מסביבנו גלים מלחשים, הומים.
אנחנו עומדות על לשון חוף צרה.
אני רוצה שתכירי אותי, אני חושבת לעצמי, ושולחת מבט ארוך אל הים,
אנחנו סורקות את פניו בדממה.
אני רוצה לשתות את כל הים הזה בגמיעות גדולות, בטירוף של צמא.
רוצה לצלול לתוכו, להפוך לגל, להתגלות, לגלות, להינגע.
ורוצה מאוד מאוד שתכירי אותי.
אבל לשם מה.
גם היא הכירה אותי, אני נזכרת. חלקתי איתה בדיוק אותה לשון חוף.
היא הביאה שמיכה.
התכסינו בה, היתה רוח קרירה,
והבטנו יחד אל בדיוק אותו הים.
ולא היה צורך במילים. ולא במחווה. גם לא במבט.
אפילו להיצמד לא היה אז צורך.
להיות, כמו החול, ולהביט בים, גל עולה גל יורד,
ושני חזות עולים ויורדים איתם.
נשמנו אז יחד.
אני רוצה שתכירי אותי, אך מה הטעם בכך.
גם היא הכירה אותי, הכירה טוב יותר מכל אחד.
תחת מבט-אור-הירח שלה, שליו ואפור, קורן וחד,
נגלו כל צפונותי לפניה, נגלו גם לפני.
כל מה שהיה בי שהיה בו כח להמות –
המה אליה.
והגלים המו פיכו גאו אל אור הירח -
וצנחו יגעים תחתם,
ושוב גבהו בחזרה -
וזה אל זה לא קרב כל הלילה.
והם מנסים, לעזאזל, כבר חמשת אלפים שנה.
והירח? הוא רק שולח מטה קרניים קרות מאירות ושותק.
(היא הכירה אותי, דווקא, הכירה היטב.)
ירח רק נוגהַ.
ירח לא מחבק.